Echecs et réussite

— De toute ma vie je n’ai jamais rien réussi.
— Quoi que ce soit ? Pas même le moindre plat de nouilles ? Des oeufs au plat ? Te beurrer une tartine ? Une bonne tasse de café, même soluble ?
— Des nouilles collantes et au goût de flotte, si. Des œufs réduits en charbon et qui accrochent à la poêle, oui. Du jus de chaussette en guise de café, aussi. Mais rien qui soit consommable, rien qui ne soit pas infecte, brûlé, pas cuit, amer, trop salé. Tout ce que j’ai entrepris a été foiré, loupé, manqué, mal foutu, moche, imbuvable, nul, pourri. Et je ne parle pas que de la bouffe, mais de tout le reste, tout, quoi.
— Tes enfants, ils ne sont quand même pas si mal.
— Parlons-en, de mes gosses. Des tordus mal fichus, des imbéciles ignares, pires que leur mère. Le mariage et les gosses, c’est peut-être ce que j’ai le plus foiré, avec le reste.
— Ton suicide, ça a pas été loin de faire, pourtant.
— Pas loin, mais raté. Du boulot bâclé. Une corde de mauvaise qualité, un fusil qui s’enraye, la grève dans le métro qui se déclenche alors que j’attends la rame qui m’écrabouillera, des médocs à la con qui ne m’ont filé qu’une diarrhée de tous les diables… Un suicide, ça ? Une tentative de suicide de merde, c’est tout. Des échecs, rien que des échecs. Ma vie est une succession d’échecs.
— Des échecs aussi bien réussis, c’est de la réussite.
— Fais pas chier…

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