Qu’est-ce que ça fait d’être mort ?

— Qu’est-ce que ça fait, d’être mort ?
— J’en sais rien, je le suis pas.
— Oui, ben… je m’en doute. Sinon… Ce que je veux dire, c’est qu’est-ce que ça nous fait quand on est mort ? Ça nous fait quoi ? Parce que c’est pas impossible que ça nous arrive, et j’aimerais autant savoir.
— Pas impossible, mais on n’en a pas de preuve. Je veux dire la preuve qu’on est mort. Maintenant, je dis pas qu’on meurt pas, pour preuve ceux qu’on ne voit plus, à moins qu’ils soient partis en voyage à l’étranger, on sait jamais.
— Comme les exilés fiscaux ?
— Si tu veux. Des pleins aux as, il y en a un paquet qui font le mort, avis de décés et tout le saint frusquin qu’ils envoient au fisc. Comme ça, pépères les gus ! Ou plutôt qu’ils font envoyer par des potes à eux, que ça urge pas encore de disparaître.
— Toi, ça te ferait quoi d’être mort ?
— J’en sais rien. Faudrait déjà l’avoir expérimenté au moins une fois. Et après, faudrait encore pouvoir se rappeler. Avec le temps, pas sûr que les souvenirs soient bien clairs. La mémoire, c’est comme les politicards, tu peux pas faire confiance. Et c’est plus faillible que la virginité de ma petite soeur. C’est vrai qu’à son âge, y’a pas encore de vrai risque, même si ça viendra.
— Si ça se trouve on a déjà été mort une fois, mais on s’en rappelle pas. C’est peut-être rien d’autre qu’un problème de mémoire.
— D’où les monuments aux morts, alors. Qui rappellent aux mort qu’ils sont bel et bien morts.
— Vouais. Maintenant, je sais pas si lire on peut encore quand on est mort.
— Et si on peut, encore faut-il qu’on se rappelle qu’on peut.
— Et de naître, qu’est-ce que ça fait de naître ?